Oeuvres Ouvertes

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Journal (I,17)

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Que de jours sont passés à nouveau, muet ; on est le 29 mai aujourd’hui. N’ai-je donc même pas la détermination de prendre chaque jour dans ma main ce porte-plume, ce morceau de bois. Je crois bien que je ne l’ai pas. Je rame, je monte à cheval, je nage, je reste allongé au soleil. C’est grâce à cela que les mollets sont bons, les cuisses pas mauvaises, le ventre ça va encore, mais la poitrine est déjà bien misérable et si ma tête sur le cou


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© Franz Kafka_traduction & appareil critique par Laurent Margantin _ 22 avril 2013

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